#2 | Innere Bilder

Leiche oder Körperteile, die wochenlang in einer besetzten Stadt liegen.

Oder das Z aus Zweigen, das mich plötzlich aus meinem Fenster anschaut.

Auf diesen Fotos wird das Unheimliche auf die Straße geworfen. Ist die Gegenwart so dicht, dass sich drin kein Platz mehr findet? Wahrscheinlich steckt hinter so einer Doppelsicht etwas Akustisches, der Ruf aus der persönlichen Tiefe, oder ein Schrei. Die Trauer, für die heute weder Zeit noch Raum da sind, legt sich auf die Augen als zweite Membran, die ständig zittert.

Der bekannte Fotojournalist Maks Levin sagte einmal nach dem Beginn des Krieges in 2014, dass jeder Fotograf träumt, ein Foto zu machen, das den Krieg stoppen könnte. Levin wurde  im März von russischen Soldaten erschossen.

Seitdem denke ich an ein Foto, das mich hindern könnte, die unendliche Trauer zu verdrängen. Ich weiß nicht, ob es nur ein Bild im Laufe des Krieges sein kann, oder mehrere zu verschiedenen Zeitpunkten. Im Juni kam die Nachricht über den Tod eines jungen Mannes, den ich nur kurz in 2014 zu einem Interview über den Majdan traf. Ich erinnerte mich all die Jahre an seinen ruhigen, freundlichen Blick, auch wenn er sehr kritisch über Dinge sprach. Dieser Blick erwischte mich wieder, als nach seinem Tod seine Portraits in unseren Medien präsent waren. Sein Vater, den ich auch oberflächlich kenne, hatte gehofft – das weiß ich von meinen Freunden -, dass der Sarg mit dem Körper seines Sohnes nicht geschlossen zugestellt wird. Er wollte sich vergewissern, dass der Sohn nicht gefoltert wurde.

So ein Horizont von Hoffnungen heute. Und der Blick eines einzigen Menschen, ab jetzt nur auf dem Foto, das mich aus dem Spiegelland meiner Wahrnehmung herausführt und das Übermaß an Trauer plötzlich zugänglich macht.